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Poemas de Osvaldo GuevaraPOEMAS DE OSVALDO GUEVARA[1] Sin pena en la palabra
Aunque me curve el desaliento como un alud de piedras negras no se lo cuento a mis palabras.
Escribir triste es seguir derramando un vino amargo sobre el mantel del mundo ya mortalmente percudido. Pero tal vez ciertas almas piadosas que me leen vengan a investigar mis lagrimales y acaben demostrándome que mis palabras no sobrevuelan tan livianamente las aguas del naufragio como quiero creer. Poetas “…un sujeto en el que lo humano tiene tiempos de cambio muy diferentes al de los organismos artificiales.” Me escriben cartas fraternales sobre mis libros.
Cuando nos encontramos su mano brilla en mi hombro como una charretera. Pero “es demasiado humano” cuchichean olímpicos. El poeta y el hombre en mí caminan con el mismo paso. (Plumajes altaneros no garantizan vuelos altos.) Poesía Eres Tú
Esos poetas que parecieran ser los únicos en saber a ciencia cierta o ciencia infusa qué es la poesía y hablan de ella parados en el último eslabón de las gradas que conducen al templo. Esos poetas… Yo no sé lo que es la poesía. Tal vez mi poesía sí y no sepa decírmelo. Caídas
Caen las hojas del otoño caen. Son las primeras pero usan ya la vejez de las últimas. Tienen de mí el temblor friolento la sensación de finitud el peso junto al ansia de subir. Se parecen a esas cartas de amor que sólo releerá el olvido. Están las que retardan la consumación de su caída: aguardan entre las ramas con mareos de alambristas escuálidas. Viajan sobre los automóviles inciertas como guantes que han perdido sus manos. Cómo evitar que algo de tanto otoño caiga en mis aguas inmóviles. Barridas Pulvis et umbra sumus Horacio Encorvándose aun más barre su vereda.
La escoba es en sus manos una llama seca. Sin contemplar la tarde barre la tierra. Espanta al perro impávido que alza una pata aviesa junto al árbol gris que sueña acaso otras veredas. Derrumbándose el crepúsculo convierte al polvo de la calle en niebla. Un carro oscurecido cruje en sus ruedas. El adulto mayor barre su propia sombra barre la luz que queda. Tal vez piense que pronto no podrá espantarse la tierra. Migas
Desmigajando un pan alimento a mis visitantes ingrávidos y ávidos. Blandamente el sol picotea mi sombra aletea en mis manos. Estarme así toda la vida resguardado por árboles y pájaros… Músicas
Era el cuervo de Poe inmóvil en el alba a contraluz sobre la rama más aguda del árbol otoñal ya sin hojas finísimo. Una agorera oscuridad amedrentando los azules trémulos era el pájaro. Hasta que su canción lo volvió la transparencia manantial diamantino. Y se alumbró de músicas el día meciéndose al unísono la sangre con el latir del sol el respirar del aire los números del trino. Nosotros
Ella y yo ciertos días: dos enfermos con sed sobre la sal del mar en el fondo de un bote a la deriva. Superficies
El aroma a café con que renazco cuando saltan las gotas de los trinos. El abejeo del amanecer entre cortinas y pocillos. El damasco estallándome en el patio desde el árbol copioso del vecino. El cura -¿sin sotana?- por el barrio (su bocinazo esquivo). Quizá una bicicleta meciéndose en la senda que desteje los yuyos del baldío. El sobre aún por rasgar del poeta de Córdoba merodeador de copas y corpiños. El rumor de tu pelo por la casa entrando en mí como un rocío. La hoja yerma invocando la catártica lluvia de los tipos. Y tantas otras cosas que hacen del alma un puro instinto. Vivir sin penetrar las superficies: qué profundo ejercicio. Picaflor
Indeciso entre pájaro y destello, aureola de la flor, burbuja errante, danzarina girándula flotante, remolino colgante de un cabello. Aire en fino tropel, tierno atropello, parpadear del silencio palpitante, trompo casi en la mano, y tan distante, musitar de minúsculo resuello. Verlo en el patio de la casa quieta es ahondar la tarde en un suspiro sintiendo cómo el cuerpo me sujeta; es anhelar un salto, un vuelo, un giro, con la zozobra de un anacoreta cautivo del deseo en su retiro. [1] Los poemas aquí seleccionados pertenecen al último libro de Osvaldo Guevara: Sin pena en la palabra, Código Gráfico, Villa Dolores, Córdoba, Argentina, 2007 Publicar Comentario { Página Anterior } { Página 28 de 38 } { Próxima Página } |
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